Faudrait revenir à la base, à l'essentiel, à la définition même de journal intime, me disait H. après lui avoir expliqué que j'avais fait mon temps et que ça m'amusait plus trop ce blog.
J'ai beaucoup de choses à dire, mais ça se traduit la plupart du temps en articles abstraits, en formules toutes faites et définitives, enfin oui, c'est de la merde quoi.
Alors revenons à l'intime.
Il fait un peu froid, en ce moment.
Voilà, c'est à peu près tout.
Parce que j'ai pas envie de raconter mon Noël, qui était bien pourtant, mais j'en vois pas l'intérêt. Alors voilà.
Ah si, j'ai vu des gens mourir, pas loin de moi.
Et c'est comment un cadavre ? me demande H. qui tient visiblement à me faire dire des conneries.
Un cadavre, c'est pas très remuant, c'est souvent allongé, et en l'occurence, c'était emmitouflé dans des vêtements épais.
Je chantais dans ma tête, j'ai juste tourné la tête en les voyant.
Et puis ils étaient peut-être pas morts, en fait. Enfin j'ai pas vérifié.
Dis-leur à quoi tu penses.
Je pense qu'Hélène, c'est un prénom pourri, qui devait être difficile à porter aux grandes heures d'Hélène Rolles et ses copains.
Je pense qu'on devrait jamais rien faire pour les autres. Chacun sa merde.
Tu me croiras si tu veux, chaque fois que j'ai essayé d'aider quelqu'un, ça s'est retourné contre moi, j'y pensais encore en écoutant le dernier suicidaire. Il a fini par m'en vouloir, lui aussi. Je trouve que ça manque d'originalité.
Et tous ceux que j'ai écouté se lamenter pendant des jours, à m'expliquer qu'ils vont mourir, ils le sentaient, ils le savaient, ça allait venir, bah ils fêtent noël. Et si je leur disais que moi je me sens pas très bien, ils s'en foutraient un peu, voir beaucoup. Alors chacun sa merde.
C'est mieux comme ça, au fond tout est mieux quand l'autre n'est rien.
Tu vois, ça c'est de l'intime.