Alors je répète ce que j'ai déjà dit.

Aligner quelques lieux communs.
Répondre avec ce trop plein de morgue en fixant le bout de mes baskets.
Je serai Massimo Gargia, dans toute sa splendeur apathique.

Mais la déception, la déception constante, et puis tout ça, tu sais, le manque d'envie, la dépression qui te prend au col et t'embrasse, tout ça, ils te sèchent à l'intérieur, et l'émotion se vide, et les sentiments sont vaporisés en petite buée sur les vitres du métro ligne 4.

C'est triste, t'as pas idée.
Les claquements de langue impatients, la froideur du regard, et cette absence de tout.
Aujourd'hui, j'avais juste envie d'être gelé.

J'ai pas envie.
Juste faire le mort, parce que ça ne change rien.
Se laisser bouffer par les verres.
Le Jameson, c'est irlandais, c'est très bon, moins cher que le JB.
Pour faire poète, tu trouveras pas mieux.

Ca m'intéresse plus.
Je perds mon temps en amertume et en rancoeur.
Rien de bon, rien.
Juste envie de rire, comme ça, devenir fasciste, imposer un retour à l'ordre moral, calmer vos ardeurs, éteindre vos passions, et finir, finir comme ça. Plus rien. Néant total, blackout sur vos vies.

De la moëlle, de la graisse, des os, rien.
Je suis buggé, complètement buggé.

C'est dégueulasse de ne pas avoir sorti un mot
Quand il aurait fallu un mot pour que tout passe
On aurait pu se retrouver à nouveau
Pour l'ouverture de la chasse